Description

J’écris comme on respire. En apnée. Indomptable. Mon corps est une maison vide. De commencement en recommencement, j’apprivoise la lumière qui tremble avant de s’éteindre. Amoureuse. Je bascule dans des histoires de vies qui meurent. Ça m’a pris comme ça. Un jour, un texte. À la vie, à la mort. Charnelle. L’épée en avant, je saute sur le mot. Ce livre est une traversée de ce qui ne se dit pas, pour trouver le point de bascule, bousculer l’auteure, le personnage, le lecteur. Regards mêlés entre vérité, fiction, mensonge. Je tape. Je pique. Je pousse. J’attrape les émotions. Je mitraille de baisers. Je distribue des châtaignes, je colle des baffes. Et surtout, je raconte des histoires. Pas pour les petits enfants.
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Christelle Bréjon est née en 1967 à Angers. Fille d’un père ardoisier et d’une mère voyante, elle a vécu à Saint-Barthélemy d’Anjou. En 1984, à la naissance de sa première fille, elle quitte la maison familiale et expérimente une vie de violence et de fuite. Elle aura six enfants de quatre unions et sera aide-soignante. C’est en Dordogne qu’elle commence à écrire, après le décès de sa mère. C’est une révélation. Elle trouve son langage propre, entre essentialisme et surréalisme. À la mort de son père en 2020 elle publie un premier livre pour garder et transmettre son bagage en héritage, et laisser les clefs à la génération suivante.